«Perduto amore»

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Titty
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Post by Titty »

Bru wrote: :cry: Povera donna...



Titty un abbraccio...
Polly wrote:anche per me è lo stesso.

Abbraccio poi forte forte sia viola che mamititty!!
pepita1986 wrote:purtroppo ti posso capire e ti abbraccio:nani:
grazie ancora ragazze.... :bacio:
vavi wrote:Titty abbracciamoci come sappiamo fare , cioe' incastrando il tettame!!!!
....a te ti stritolo altro che!!!!:nani:
"Ogni giorno lo sento battere questo cuore, lo vivo anche quando ne sono lontana, e piango e rido e mi emoziono e mi sento parte di questa vita.
Anch'io con le mie piccole vicende quotidiane che passo all'interno di questa linfa che circola nelle vene di Noi mamme"
( Viola52.)


" è difficile avere tutta una vita felice ma tanti giorni felici fanno una vita felice... "( Evelina )

T.Rex 29.04.2008
Ezechiele 09.12.2011



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Scrj
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Post by Scrj »

evelina73 wrote:Lavorando nel giornale che esce dove viveva Vito, avendo vissuto la notizia un pochino più da vicino, oggi sono rimasta in silenzio a leggere.

«Perduto amore»
editoriale di Massimo Gramellini oggi su La Stampa.

A un anno e mezzo dalla morte del figlio Vito, ucciso dal crollo del soffitto del liceo Darwin di Rivoli, la signora Cinzia ha ingerito un tubetto di pillole nel tentativo di raggiungerlo. E’stata salvata dalla lavanda gastrica, e dall’altra figlia che l’ha trovata riversa sul letto come se dormisse. Gli stoici dicevano che il dolore è un’inadeguatezza alla situazione ed effettivamente è così. Siamo inadeguati a reggere l’evento più innaturale che esista: la morte di un figlio, che è morire in due rimanendo vivi, e rimanendolo in mezzo ad altre persone che soffriranno con noi solo per un po’ - gli amici, il parentado - oppure per sempre, ma in modo diverso. Mi riferisco ai figli sopravvissuti, che si ritrovano senza un fratello e orfani di genitori che non saranno mai più quelli di prima. Anche chi è assolutamente convinto che la vita abbia un senso ammutolisce di fronte al dolore di una madre o di un padre. E non può non interrogarsi sulla potenza selvaggia di quel legame di carne che ogni giorno, giustamente, viene messo in discussione dai conflitti generazionali. Tutti, almeno una volta, abbiamo pensato che i nostri genitori non ci amassero. Ma il gesto della signora Cinzia serve a ricordarci che il senso della vita è proprio lì, in quel legame fra chi crea e viene creato. In quell’amore assoluto che dà senza chiedere. Nel libro «Una madre lo sa» di Concita De Gregorio, un’ostetrica racconta che, appena nasce un bambino, le persone in attesa fuori dalla sala-parto le chiedono subito come sta il figlio. Solo una chiede prima come sta la mamma. Sua mamma.
Stamattina mi è venuto in mente questo 3d.
purtroppo io e mio marito abbiamo problemi e per poter aver un figlio dovremmo ricorrere a terapie, e la battuta finale sarà la fecondazione in vitro.
Solo una persona ha nutrito dubbi e non sui costi, ma su quello che potrebbe comportare per me il bombardamento ormonale a cui dovrò sottopormi, che mi ha detto "a me non importa che voi vogliate un figlio a tutti i costi...non voglio che tu stia male, che ti possano aumentare i mal di testa, io voglio vederti stare bene..." : mia madre.
L'unica che ha pensato a me e non al risultato.
Mia madre...
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Più ti guardo e meno lo capisco
quale giro hai fatto
ora parte tutto un altro giro
e ho già detto tutto

quando il cielo non bastava
non bastava la brigata
eri solo da incontrare
ma tu ci sei sempre stato

quando il tempo non passava
non passava la nottata
eri solo più lontano
ma tu ci sei sempre stato

E MENO MALE CHE RIE C'E'! (E LO DICE COMUNQUE MEGLIO -Lupina docet-)

COME LO STUDIA ERIN NESSUNO MAI. (Paola M.)
Fortunate noi ad avere FEDE! (Silvi-a-)
nene70
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Post by nene70 »

nn si smette mai di essere madri..
è che a volte questi dolori,che sono innaturali e ingiusti, ottenebrano la mente e il cuore...

mia nonna ha perso un figlio di 36 anni, ne aveva ancora 9,ma è sempre a lui che andavano pensieri e lacrime..

nn si dovrebbe mai sopravvivere ai propri figli..
La vita si restringe o si espande in proporzione al coraggio di ognuno.
Anais Nin
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